Un pequeño homenaje

"Le acompañé hasta la cabañuela, y mientras trepaba por la escalera de madera quedé delante del primer peldaño, con la cabeza resonante de sol, desanimado ante el esfuerzo que era necesario hacer para subir al primer piso de madera y hablar otra vez con las mujeres. Pero el calor era tal que me resultaba penoso también permanecer inmóvil bajo la enceguecedora lluvia que caía del cielo. Quedar aquí o partir, lo mismo daba. Al cabo de un momento volví hacia la playa y me puse a caminar.[...]
Tenía deseos de oír de nuevo el murmullo del agua, deseos de huir del sol, del esfuerzo y de los llantos de mujer, deseos, en fin, de alcanzar la sombra y su reposo. Pero cuando estuve más cerca vi que el individuo de Raimundo había vuelto.
Estaba solo. Reposaba sobre la espalda, con las manos bajo la nuca, la frente en la sombra de la roca, todo el cuerpo al sol.[...]Quedé un poco sorprendido. Para mí era un asunto concluído y había llegado allí sin pensarlo.[...]
Pensé que me bastaba dar media vuelta y todo quedaría concluído. Pero toda una playa vibrante de sol apretábase tras de mí. Di algunos pasos hacia el manantial. El árabe no se movió.[...]El ardor del sol me llegaba hasta las mejillas y sentí las gotas de sudor amontonándose en las cejas. Era el mismo sol del día en que había enterrado a mamá y, como entonces, sobre todo me dolían la frente y todas las venas juntas bajo la piel.[...]Sabía que era estúpido, que no iba a librarme del sol desplazándome un paso. Pero di el paso, un solo paso hacia adelante. Y esta vez, sin levantarse, el árabe sacó el cuchillo y me lo mostró bajo el sol. La luz se inyectó en el aceroy era como una larga hoja centelleante que me alcanzara en la frente. En el mismo instante el sudor amontonadoen las cejas corrió de golpe sobre mis párpados y los recubrió con un velo tibio y espeso. Tenía los ojos ciegos detrás de la cortina de lágrimas y de sal. No sentía más que címbalos del sol sobre la frente e, indiscutiblemente, la refulgente lámina surgida del cuchillo, siempre delante de mí. La espada ardiente me roía las cejas y me penetraba en los ojos doloridos. Entonces todo vaciló. El mar cargó un soplo espeso y ardiente. Me pareció que el cielo se abría en toda su extensión para dejar que lloviera fuego. Todo mi ser se distendió y crispé la mano sobre el revólver. El gatillo cedió, toqué el vientre pulido de la culata y allí, con el ruido seco y ensordecedor, todo comenzó. Sacudí el sudor y el sol. Comprendí que había destruído el equilibrio del día, el silencio excepcional de una playa en la que había sido feliz. Entonces, tiré aún cuatro veces sobre un cuerpo inerte en el que las balas se hundían sin que se notara. Y era como cuatro breves golpes que daba en la puerta de la desgracia."

El extranjero (1942), Albert Camus (7 de Noviembre de 1913, 4 de Enero de 1960)

¡Qué grande Albert!

Aquí tenemos a Meursault, protagonista de la obra, que, a priori parece la caricatura de un ser humano, resulta ser un más que acertado retrato por parte de Camus de la sociedad de la época, coNVulsa como pocas. Meursault es un hombre, por llamarlo de algún modo, que ha perdido todo aquello que le hace persona, es amoral, carece de valores, sentimientos, empatía, remordimientos y su vida está gobernada por la apatía, la desidia, la indiferencia.. vaga por el mundo sin rumbo, sin ambiciones, sin ilusiones, sin inquietudes.. sin sentido.. Meursault está muerto, pero ni si quiera es capaz de ser consciente de ello. Tal es su sociopatía y pérdida, que llega a cometer un crimen absurdo porque "hacía calor", perfectamente podría haber aludido que estaba aburrido o que no tenía nada mejor que hacer, lo mismo daría pues nunca pudo llegar a ser consciente de la gravedad de su acto ni sentir el menor remordimiento, adorable, ¿verdad?.

Pero no os riais, nuestras calles están plagadas de Meursaults, por suerte no todos padecen el mismo grado de psicopatía, pero si la misma falta de valores, un claro ejemplo de ello son "los niños de los móviles", no saben qué es lo que está mal, si el hacer las barbaridades que hacen o el haberlo grabado, pues sólo se arrepienten de que les pillasen, como "el pega niñas", que parece que la estupidez está de moda, pero es mas grave de lo que parece. Tendemos a relativizar ("todos nos equivocamos", "que habrias hecho tu en su situacion", "son niños"..), es muy cómodo, pero más peligroso aún. No hay que confundir buscar varios puntos de vista distintos para intentar comprender por qué, con normalizar o justificar actos, actitudes, ideologías y comportamientos delecnables, e ignorar aquello que no tiene ni nombre.

Quizá el estar tan acomodados nos deja demasiado tiempo y oportunidades de perder el tiempo y perdernos a nosotros mismos, no me imagino a un neandenthal, entre otras cosas su cerebro no daría para tanto, tirado en la cueva, con el fuego apagado, completamente deprimido.. "hoy no cazo". Pues, no come y se muere. Pero Meursault no está deprimido, es así de horrible, lo más curioso es que sobrevive, aunque no vive. Está bien, o puede estarlo, abandonarse un corto período de tiempo, léase año sabático, pero cuando se convierte en norma caminamos hacia un lugar del que es tedioso, difícil y costoso regresar, un lugar dónde no se es consciente de las oportunidades que tenemos para ser felices, oportunidades que no se repetirán, un lugar solitario y asfixiante. Caminamos hacia nuestra tumba en vida.

Este libro me ayudó mucho a apreciar lo que tengo a mi alrededor, a saber cómo no quiero ser ni dónde quiero acabar, por eso os animo a leerlo, es muy corto, se lee en una tarde, pero lo que podáis aprender de él durará toda la vida. Leedlo especialmente si os descubris con frecuencia indiferentes ante las pocas cosas o personas que realmente tienen importancia, si habéis perdido algo, si andais un poco perdidos.. dejad de cavar, recordad un nombre: Meursault. Huíd de él, de todo lo que se le parezca y de todo lo que representa esa aberración, ese antihombre, esa cáscara vacía..

Sinceramente me alegro de que, tal día como hoy, hace 94 años naciera Albert Camus y nos mostrara uno de los aspectos más absurdos, tristes e incomprensibles del ser humano, el mismo ser humano que es capaz de tanto..

Un saludo